В прошлые выходные в маленьком магазинчике подмосковной деревушки я увидела красивые зеленые ягоды. Алыча, подумала я. Алыча — отозвалась знакомая продавщица, не бери — кислааая! Она мне и нужна кислая! — объясняю я, буду делать ткемали. Так вот же ткемали — недоумевает продавщица. Это не то, констатирую я, взвесь мне килограмм.
За неделю я уже успела забыть и про продавщицу, и про алычу, но в пятницу, в том-же магазинчике слышу вопрос — Ну и как получилась алыча? Да никак не получилась, отвечаю — руки не дошли.
И в эту минуту я, как тот грузин в рассказе у Горина, понимаю — хочу харчо!
